"Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo."
Joaquín Sabina.
Nadie te dijo que aquellos zapatos, tan rojos, tan vivos, se tornarían del azabache más lúgubre y oscuro que pudieras imaginar.
Cómo pensar que pudieran ser tan eternas las noches. Cuándo cesaría
la risa de tus rizos negros.
Nadie te habló de las velas que verías consumir. Quién te
diría que se volverían negras las lunas y ocres los cielos.
Pero yo, en esta noche, te diré cómo nacerá de tu alma endrina,
de las hoscas cenizas, un andar que ríe rubro. De cómo, fuerte y valiente,
brotará cuando duerma el sollozo oscuro, el sombrío llanto del camino que sigue el zapato que
vistes ahora.
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